Ceverian

Noel Gallagher - Noel Gallagher's High Flying Birds

2011-12-14T18:42:00.001-03:00

Tras la separación de los hermanos Gallagher, cada uno formó su propia banda. Liam creó "Beady Eye" con sus antiguos compañeros de oasis mientras que Noel fundó "Noel Gallagher's High Flying Birds". En octubre sacaron su primer disco, que tiene mucho aire a la música que componía en Oasis, y esos arreglos que hacen acordar a los Beatles, Este disco le va a sacar la tristeza a muchos, pese a que Noel no quiere tocar aún sus viejos hits en vivo, este disco inaugura una muy linda nueva etapa.

En fin, les dejo un temita y el disco para bajar.

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Si quieren promocionar su banda o algun tema propio, pónganse en contacto conmigo. Hasta luego.

Álbum Verde - Tributo Reggae a The Beatles

2011-08-10T23:18:00.001-03:00

Como sabrán o no, escucho los Beatles desde chico, fue mi primer gran banda que seguí realmente. Aún el día de hoy sigue estando entre mis grupos favoritos y eso se debe principalmente a que supieron ser creativos como ningún otro y trascendieron los géneros, tocando desde un pop romántico como "Love me do", pasando por la psicodelía de "I am the Walrus" e incluso tocando música hindú como en"Whithin you Without You".

Hay muchísimas versiones de los Beatles de todos los géneros, jazz, bossa nova, sinfónica, etc. En este caso, les comparto un disco en el que hay versiones reggae, en el que participaron muchos artistas prestigiosos del género.

Primero les dejo la versión reggae de "I'm only sleeping" y luego la versión original.

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Disfruten y comenten que les pareció. Hasta la próxima!

Pink Floyd - Animals

2011-07-13T15:30:00.001-03:00

No sé por qué tardé tanto en subir algo de Floyd, dado a que es una de mis bandas favoritas. De alguna manera me transmite con sus letras, melodías, solos y efectos, algo que ninguna otra banda me hace llegar. En este caso les dejo el disco Animals, un muy buen disco, si bien puede que este un escalón por debajo de The wall y The dark side; pero estos son más conocidos, así que tendrán su lugar más adelante.

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Y de paso les dejo un tema que grabó un amigo, a ver que les parece, estaría bueno que comenten. El tema es Young Lust, interpretado por Joaco Diaz. Tengan en cuenta que la voz fue fue grabada con un micrófono básico de los que se usan para chatear y con el programa Audacity.

Lynyrd Skynyrd - The essential

2011-03-15T23:08:00.000-03:00

Esta banda con nombre tan extraño tiene una particularidad, tiene tres guitarras y BIEN usadas. Este hecho tiene como resultado un sonido único y bastante agradable, al menos a mi oído. Traten de diferenciarlas a ver si pueden.
Perdón, subí una compilación. Yo prefiero siempre escuchar discos enteros para así captar el concepto del artista, pero la verdad no conozco mucho de esta banda del sur de Estados Unidos, pero esta compilación es doble y está muy buena.

Les dejo un tema que alguna vez habrán escuchado en la película Forrest Gump, y que también versionó Charly en su momento.

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La Renga - Despedazado por mil partes

2010-11-27T13:54:00.000-03:00

Esta es la banda con la cual empecé a escuchar música en serio, por así decirlo. Era chico, escuché "La balada del diablo y la muerte" y me voló la cabeza, la escuchaba todo el tiempo. Fue mi banda de chico y de las primeras que escuché de verdad, para luego ir ampliando el repertorio a los Beatles principalmente, después Zeppelin y luego muchas más. Creo que no hace falta presentaciones, con Chizzo a la cabeza se encargan de tocar lo mejor del rock y por que no heavy del rock nacional.

Desnudo para siempre (o Despedazado por mil partes)

A la carga mi rocanrol

El final es en donde partí

Balada del diablo y la muerte

Cuándo vendrán

Psilocybe mexicana

Paja brava

Lo frágil de la locura

Veneno

El viento que todo empuja

Hablando de la libertad

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Ringo Starr - Time Takes Time

2010-10-16T12:34:00.000-03:00

Retomo nuevamente la actividad del blog para subir un disco de Ringo, sí, del baterista de los Beatles. Posiblemente todos o la mayoría piensen que no es un buen músico, yo mismo lo pensaba... pero resulta que este es un muy buen disco. Me enteré de este álbum leyendo sino mal recuerdo "The End" un libro escrito por autores argentinos de los Beatles después de su separación que cuenta como se relacionaron ellos, sus problemas con las drogas, la producción de los discos, sus recitales, los problemas por los derechos, etc.

En fin, entre la inmensidad de discos que sacaba Paul y Lennon, se rescata este de Ringo. Es el primer disco que saca desde el '83 con Old Wave, con ayuda de varios artistas que le dan una mano en la composición y producción como Don Was, Peter Asher, Phil Ramone y Jeff Lynne. A mi parecer el disco tiene un aire de los '60 pero renovado, por eso me gusta tanto tal vez.

"Weight Of The World" (Brian O'Doherty/Fred Velez) – 3:54

Producido por Don Was

"Don't Know A Thing About Love" (Richard Feldman/Stan Lynch) – 3:49

Producido por Don Was

"Don't Go Where The Road Don't Go" (Richard Starkey/Johnny Warman/Gary Grainger) – 3:20

Producido por Jeff Lynne

"Golden Blunders" (Jonathan Auer/Kenneth Stringfellow) – 4:06

Producido por Peter Asher

"All In The Name Of Love" (Jerry Lynn Williams) – 3:42

Producido por Phil Ramone

"After All These Years" (Richard Starkey/Johnny Warman) – 3:10

Producido por Jeff Lynne

Incluye de forma exclusiva a Ringo Starr y Jeff Lynne

"I Don't Believe You" (Andy Sturmer/Roger Manning) – 2:48

Producido por Don Was

"Runaways" (Richard Starkey/Johnny Warman) – 4:51

Producido por Phil Ramone

Incluye a Harry Nilsson como invitado

"In A Heartbeat" (Diane Warren) – 4:29

Producido por Don Was

Incluye a Brian Wilson en los coros

"What Goes Around" (Rick Suchow) – 5:50

Producido por Don Was

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Por cierto, no se pierdan a Paul el 10 y 11 de noviembre en River Plate!

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota - La mosca y la sopa

2010-09-04T00:20:00.000-03:00

Y volví...y continuo con el blog. En este caso una de las bandas de rock nacional más importantes y de las que más me gustan (posiblemente en mi podio junto todo lo que sea Charly y Pappo), Los Redondos. Vieja anécdota el porque de su nombre; se dice que en sus primeros shows repartían estas "buñuelitos" de ricota. Se caracteriza por ser una banda independiente en materia discográfica, por su continua crítica expresada en letras llenas de metáforas que pueden ser (para varios) comparadas con delirios, su guitarra con riffs potentes y la voz inconfundible del Indio.
No voy a seguir tirando datos, a mi al menos, me basta con escuchar su música. Suele pasarme esto con las bandas, puedo conocer muchísimo su música pero tal vez no tanto su historia. En fin, les dejo primero un tema:

01. Toxi-taxi

02. Fusilados por la Cruz Roja

03. Un poco de amor francés

04. Mi perro dinamita

05. Blues de la artillería

06. Tarea fina

07. El pibe de los astilleros

08. Nueva Roma

09. Salando las heridas

10. Queso ruso

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AC/DC - Highway To Hell

2010-08-20T12:09:00.000-03:00

Antes de partir a Bariloche les dejo un último album. Voy por lo seguro, y digo esto porque esta banda sigue sacando hits hace más de 30 años. Si alguien quiere hablar de rock, tiene que hablar de AC/DC, de sus guitarras, sus riffs, sus solos, sus letras, sus voces.. y toda la energía que le ponen. Sin duda el mejor recital que fui en mi vida fue el último de AC/DC en River el diciembre pasado. No tengo tiempo. Me voy a disfrutar.

El video que les dejo es el de la promoción de la película Iron Man 2, que mezcla imágenes de esta con las del concierto de River.

"Highway to Hell" - 3:26

"Girls Got Rhythm" - 3:23

"Walk All Over You" - 5:08

"Touch Too Much" - 4:24

"Beating Around the Bush" - 3:55

"Shot Down in Flames - 3:21

"Get it Hot - 2:24

"If You Want Blood (You've Got It) - 4:37

"Love Hungry Man - 4:14

"Night Prowler - 6:13

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Gilberto Gil - Kaya N´gan Daya

2010-08-16T23:25:00.000-03:00

Y ahora es el turno del reggae. En esta ocasión Gilberto Gil, músico brasilero que llegó a ser ministro de cultura y que tocó con Caetano Veloso, Pink Floyd, Yes entre otros.
No conozco demasiado así que no hay mucho que pueda decir, simplemente escúchenlo que vale la pena. El disco es un homenaje a Bob Marley, de hecho fue a grabado en Jamaica y hasta la viuda de Bob participó.

Temas:

01. Buffalo Soldier

02. One Drop

03. Waiting In Vain

04. Table Tennis Table

05. Three Little Birds

06. Nao Chore Mais (No Woman, No Cry)

07. Positive Vibration

08. Could You Be Loved

09. Kaya N'gan Daya (Kaya)

10. Rebel Music (3 O'Clock Road Block)

11. Them Belly Full (But We Hungry)

12. Tempo So (Time Will Tell)

13. Easy Skankin'

14. Turn Your Lights Down Low

15. Eleve-se Alto Ao Ceu (Lively Up Yourself)

16. Lick Samba

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Jethro Tull - Aqualung

2010-08-14T13:07:00.000-03:00

Retomo la actividad del blog, en este caso subiendo algo diferente a lo que uno suele escuchar. Yo trato de no encerrarme en un solo género así que voy a tratar de transmitir esto a los que sigan el blog. Hay que abrir la cabeza y escuchar distintas cosas, desde música gospel hasta metal. Y no digo esto de ampliar fronteras solo en la música, sino en todos los ámbitos.
Continuando con el rock progresivo, les voy a mostrar algo diferente a lo que había subido de Genesis; Jethro Tull (ya se vendrá Pink Floyd, Yes, ELP). Una banda en la que se destaca Ian Anderson con su flauta traversa y la mezcla de distintos géneros como el clásico, rock y folk. Les dejo Aqualung que es considera su obra maestra, acá un video:

1. Aqualung
2. Cross-eyed Mary
3. Cheap day return
4. Mother goose
5. Wond'ring aloud
6. Up to me
7. My God
8. Hymn 43
9. Slipstream
10. Locomotive breath
11. Wind up
12. Lick your fingers clean
13. Wind up (Quad version)
14. Excerpts from the Ian Anderson Interview
15. Song for Jeffrey
16. Fat Man
17. Bouree

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Led Zeppelin II

2010-07-22T20:02:00.001-03:00

Hace unos 5 años empecé a tocar la guitarra. Para ese momento conocía muy poco de música, algo de Sui Generis, León Gieco, La Renga y poco más...Mi viejo me hizo escuchar Led Zeppelin y yo quedé maravillado con Jimmy Page. Es un uno de los que comparten el podio de mejor guitarristas, pionero en el uso de la guitarra y efectos. Con ellos nació el hard rock, así que si quieren escuchar riffs potentes, y solos de puta madre escuchen esto.
Obviamente Page estaba acompañado, por Bonham a la batería, John Paul Jones al bajo y Robert Plant como cantante. Cada uno de ellos revolucionó el concepto de rock, tocando bases de baterías que no eran como las de Ringo, el primer cantante que "chilla", usando efectos en vivo raros como el de Whole Lotta Love y hasta usando el arco de violín para tocar la guitarra.

Heartbreaker:

1. Whole Lotta Love

2. What Is and What Should Never Be

3. The Lemon Song

4. Thank You

5. Heartbreaker

6. Living Loving Maid (She's Just A Woman)

7. Ramble On

8. Moby Dick

9. Bring It On Home

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Pappo & amigos

2010-07-18T13:53:00.000-03:00

   Estoy en deuda con el rock nacional en este blog, es por eso que subo a uno de sus máximos representantes, Pappo. El carpo fue uno de los fundadores del rock nacional, siendo integrante de Los Abuelos de la Nada, Manal, los Gatos, Pappo's Blues, Riff y La Pesada del Rock and Roll. Tan bueno ero que llegó a tocar con B.B. King!
   Hablaba con la guitarra, era un monstruo que la descocía con sus riffs potentes y solos extraordinarios en su Les Paul. Tenía toda una filosofía de vida, amante de las motos, minas y con un claro concepto de lo que es rock. Llegó a decir "Rock es AC/DC. ¿Fito Páez se parece a AC/DC? Entonces no es rock"
   Lamentablemente murió en el 2005, aunque al menos en la suya, en un accidente de ruta con su Harley Davidson.
   En esta ocasión les dejo un álbum que grabó de sus temas clásicos en colaboración con otros músicos, tales como La renga, Divididos, Viejas Locas, Botafogo, Almafuerte, etc. Es un discazo, espero que lo disfruten. Les dejo Fiesta Cervezal, un tema que toca con La renga:

CD 1:

01. Fiesta cervezal (Pappo & La Renga)
02. Vamos a buscar la luz (Pappo & Alejandro Medina)
03. El gato de la calle negra (Pappo's Blues)
04. El brujo y el tiempo (Pappo & Almafuerte)
05. Siempre es lo mismo nena (Pappo's Blues)
06. El sur de la ciudad (Pappo's Blues & Vicentico)
07. Pájaro metálico (Pappo's Blues & Omar Mollo)
08. Con Elvira es otra cosa (Pappo & Adrián Otero)
09. Solitario Juan (Pappo & Andrés Ciro)
10. Triple seis (Pappo & A.N.I.M.A.L.)
11. Insoluble (Pappo & Sr. Flavio)
12. Blues de Santa Fe (Pappo's Blues & Juanse)
13. Mírese adentro (Pappo's Blues & La Mississippi)
14. Abelardo el pollo (Pappo's Blues)
15. Tema solísimo (Pappo & Alejandro Medina)
16. Sandwiches de miga (Pappo's Blues)
17. Detrás de la iglesia (Pappo's Blues & Alambre Gonzalez)
18. Trabajando en el ferrocarril (Pappo & Antonio Birabent)
19. Mi vieja (Pappo & Andrés Calamaro)
20. Blues Local (Pappo & Viejas Locas)
21. El tren de las 16 (Pappo's Blues & Luciano Napolitano)

CD 2:

01. Sucio y desprolijo (Divididos)
02. El viejo (Pappo & La Renga)
03. uta 66 (Pappo's Blues)
04. El hombre suburbano (Pappo & Viejas Locas)
05. La adivina (Pappo & Omar Mollo)
06. Algo ha cambiado (Pappo & Andrés Ciro)
07. Desconfío de la vida (Pappo & Vicentico)
08. Llegará la paz (Pappo & Almafuerte)
09. Malas compañías (Pappo's Blues)
10. Slide blues (Pappo & Adrián Otero)
11. Completamente nervioso (Pappo's Blues & Ricardo Iorio)
12. Caras en el parque (Pappo & Alfredo Toth)
13. Gris y amarillo (Pappo's Blues y La Mississippi)
14. Tomé demasiado (Pappo's Blues y Juanse)
15. Tren azul (Pappo's Blues, Vitico & Juan Haymes)
16. Adónde está la libertad (Pappo's Blues & Moris)
17. Hay tiempo para elegir (Pappo & Sr. Flavio)
18. Cabeza de martillo (Pappo & A.N.I.M.A.L.)
19. Vine cruzando el mar (Pappo's Blues)
20. Nunca lo sabrán (Andrés Calamaro)

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El libro de arena, Borges.

2010-07-15T18:25:00.000-03:00

La línea consta de un número infinito de puntos; el plano, de un número infinito de líneas; el volumen, de un número infinito de planos; el hipervolumen, de un número infinito de volúmenes... No, decididamente no es éste, more geométrico, el mejor modo de iniciar mi relato. Afirmar que es verídico es ahora una convención de todo relato fantástico; el mío, sin embargo, es verídico.

Yo vivo solo, en un cuarto piso de la calle Belgrano. Hará unos meses, al atardecer, oí un golpe en la puerta. Abrí y entró un desconocido. Era un hombre alto, de rasgos desdibujados. Acaso mi miopía los vio así. Todo su aspecto era de pobreza decente. Estaba de gris y traía una valija gris en la mano. En seguida sentí que era extranjero. Al principio lo creí viejo; luego advertí que me había engañado su escaso pelo rubio, casi blanco, a la manera escandinava. En el curso de nuestra conversación, que no duraría una hora, supe que procedía de las Orcadas.

Le señalé una silla. El hombre tardó un rato en hablar. Exhalaba melancolía, como yo ahora.

-Vendo biblias -me dijo.

No sin pedantería le contesté:

-En esta casa hay algunas biblias inglesas, incluso la primera, la de John Wiclif. Tengo asimismo la de Cipriano de Valera, la de Lutero, que literariamente es la peor, y un ejemplar latino de la Vulgata. Como usted ve, no son precisamente biblias lo que me falta.

Al cabo de un silencio me contestó:

-No sólo vendo biblias. Puedo mostrarle un libro sagrado que tal vez le interese. Lo adquirí en los confines de Bikanir.

Abrió la valija y lo dejó sobre la mesa. Era un volumen en octavo, encuadernado en tela. Sin duda había pasado por muchas manos. Lo examiné; su inusitado peso me sorprendió. En el lomo decía Holy Writ y abajo Bombay.

-Será del siglo diecinueve -observé.

-No sé. No lo he sabido nunca -fue la respuesta.

Lo abrí al azar. Los caracteres me eran extraños. Las páginas, que me parecieron gastadas y de pobre tipografía, estaban impresas a dos columnas a la manera de una biblia. El texto era apretado y estaba ordenado en versículos. En el ángulo superior de las páginas había cifras arábigas. Me llamó la atención que la página par llevara el número (digamos) 40.514 y la impar, la siguiente, 999. La volví; el dorso estaba numerado con ocho cifras. Llevaba una pequeña ilustración, como es de uso en los diccionarios: un ancla dibujada a la pluma, como por la torpe mano de un niño.

Fue entonces que el desconocido me dijo:

-Mírela bien. Ya no la verá nunca más.

Había una amenaza en la afirmación, pero no en la voz.

Me fijé en el lugar y cerré el volumen. Inmediatamente lo abrí.

En vano busqué la figura del ancla, hoja tras hoja. Para ocultar mi desconcierto, le dije:

-Se trata de una versión de la Escritura en alguna lengua indostánica, ¿no es verdad?

-No -me replicó.

Luego bajó la voz como para confiarme un secreto:

-Lo adquirí en un pueblo de la llanura, a cambio de unas rupias y de la Biblia. Su poseedor no sabía leer. Sospecho que en el Libro de los Libros vio un amuleto. Era de la casta más baja; la gente no podía pisar su sombra, sin contaminación. Me dijo que su libro se llamaba el Libro de Arena, porque ni el libro ni la arena tienen principio ni fin.

Me pidió que buscara la primera hoja.

Apoyé la mano izquierda sobre la portada y abrí con el dedo pulgar casi pegado al índice. Todo fue inútil: siempre se interponían varias hojas entre la portada y la mano. Era como si brotaran del libro.

-Ahora busque el final.

También fracasé; apenas logré balbucear con una voz que no era la mía:

-Esto no puede ser.

Siempre en voz baja el vendedor de biblias me dijo:

-No puede ser, pero es. El número de páginas de este libro es exactamente infinito. Ninguna es la primera; ninguna, la última. No sé por qué están numeradas de ese modo arbitrario. Acaso para dar a entender que los términos de una serie infinita aceptan cualquier número.

Después, como si pensara en voz alta:

-Si el espacio es infinito estamos en cualquier punto del espacio. Si el tiempo es infinito estamos en cualquier punto del tiempo.

Sus consideraciones me irritaron. Le pregunté:

-¿Usted es religioso, sin duda?

-Sí, soy presbiteriano. Mi conciencia está clara. Estoy seguro de no haber estafado al nativo cuando le di la Palabra del Señor a trueque de su libro diabólico.

Le aseguré que nada tenía que reprocharse, y le pregunté si estaba de paso por estas tierras. Me respondió que dentro de unos días pensaba regresar a su patria. Fue entonces cuando supe que era escocés, de las islas Orcadas. Le dije que a Escocia yo la quería personalmente por el amor de Stevenson y de Hume.

-Y de Robbie Burns -corrigió.

Mientras hablábamos, yo seguía explorando el libro infinito. Con falsa indiferencia le pregunté:

-¿Usted se propone ofrecer este curioso espécimen al Museo Británico?

-No. Se le ofrezco a usted -me replicó, y fijó una suma elevada.

Le respondí, con toda verdad, que esa suma era inaccesible para mí y me quedé pensando. Al cabo de unos pocos minutos había urdido mi plan.

-Le propongo un canje -le dije-. Usted obtuvo este volumen por unas rupias y por la Escritura Sagrada; yo le ofrezco el monto de mi jubilación, que acabo de cobrar, y la Biblia de Wiclif en letra gótica. La heredé de mis padres.

-A black letter Wiclif! -murmuró.

Fui a mi dormitorio y le traje el dinero y el libro. Volvió las hojas y estudió la carátula con fervor de bibliófilo.

-Trato hecho -me dijo.

Me asombró que no regateara. Sólo después comprendería que había entrado en mi casa con la decisión de vender el libro. No contó los billetes, y los guardó.

Hablamos de la India, de las Orcadas y de los jarls noruegos que las rigieron. Era de noche cuando el hombre se fue. No he vuelto a verlo ni sé su nombre.

Pensé guardar el Libro de Arena en el hueco que había dejado el Wiclif, pero opté al fin por esconderlo detrás de unos volúmenes descalabrados de Las mil y una noches.

Me acosté y no dormí. A las tres o cuatro de la mañana prendí la luz. Busqué el libro imposible, y volví las hojas. En una de ellas vi grabada una máscara. En ángulo llevaba una cifra, ya no sé cuál, elevada a la novena potencia.

No mostré a nadie mi tesoro. A la dicha de poseerlo se agregó el temor de que lo robaran, y después el recelo de que no fuera verdaderamente infinito. Esas dos inquietudes agravaron mi ya vieja misantropía.

Me quedaban unos amigos; dejé de verlos. Prisionero del Libro, casi no me asomaba a la calle. Examiné con una lupa el gastado lomo y las tapas, y rechacé la posibilidad de algún artificio. Comprobé que las pequeñas ilustraciones distaban dos mil páginas una de otra. Las fui anotando en una libreta alfabética, que no tardé en llenar. Nunca se repitieron. De noche, en los escasos intervalos que me concedía el insomnio, soñaba con el libro.

Declinaba el verano, y comprendí que el libro era monstruoso. De nada me sirvió considerar que no menos monstruoso era yo, que lo percibía con ojos y lo palpaba con diez dedos con uñas. Sentí que era un objeto de pesadilla, una cosa obscena que infamaba y corrompía la realidad.

Pensé en el fuego, pero temí que la combustión de un libro infinito fuera parejamente infinita y sofocara de humo al planeta.

Recordé haber leído que el mejor lugar para ocultar una hoja es un bosque. Antes de jubilarme trabajaba en la Biblioteca Nacional, que guarda novecientos mil libros; sé que a mano derecha del vestíbulo una escalera curva se hunde en el sótano, donde están los periódicos y los mapas. Aproveché un descuido de los empleados para perder el Libro de Arena en uno de los húmedos anaqueles. Traté de no fijarme a qué altura ni a qué distancia de la puerta.

Siento un poco de alivio, pero no quiero ni pasar por la calle México.

The Who - Who's Next (Deluxe Edition, 2003)

2010-07-14T14:41:00.001-03:00

Sí, otra vez colgué.Dejé de lado el blog porque me pareció que la gente no estaba muy interesada, ya que no bajaban mucho de los discos ni comentaban. Aún así sigo recibiendo visitas así que voy a internar nuevamente con este blog. Lo único que pido es más participación de su parte.

Retomamos la parte musical e incluimos a The Who, banda que incursionó en el uso de los sintetizadores, tocó en Woodstock y fue creadora de la primera opera de rock "Tommy" entre otras cosas. Con Pete Townshend a la guitarra, no se caracterizaba por grandes solos ni punteos, pero sí canciones potentes. Simplemente disfruten.

Perlitas del disco:

"Baba O'Riley" – 5:01

"Bargain" – 5:33

"Love Ain't for Keeping" – 2:10

"My Wife" – 3:35

"The Song Is Over" – 6:17

"Getting in Tune" – 4:49

"Going Mobile" – 3:43

"Behind Blue Eyes" – 3:42

"Won't Get Fooled Again" – 8:35

"Baby Don't You Do It" – 8:21

Same version featured on the 1995 CD, but longer.

"Getting in Tune" – 6:36

"Pure and Easy" – 4:33

Same as the 1995 CD, albeit in an alternative mix.

"Love Ain't for Keeping" – 4:06

Electric version previously featured on the 1998 reissue of Odds & Sods.

"Behind Blue Eyes" (Alternate version) – 3:30

"Won't Get Fooled Again" – 8:48

Original New York sessions version.

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Ray Charles - Genius Loves Company

2010-01-22T00:36:00.001-03:00

El otro día estaba mirando por enésima vez la película de este genio...que cuenta toda su vida desde que era chiquito y se quedó ciego por un glaucoma hasta su muerte en el 2004... y se me ocurrió subir algo de él. Es un pianista y cantante como pocos, que le pone el alma a la canción así que lo van a disfrutar mucho. Lamentablemente no pude encontrar un link para la bajen, pero la pasan constantemente por el cable.
En este ocasión les dejo un disco que me llamo mucho la atención, lo hizo junto a personas como B.B. King y Norah Jones así que dense una idea de lo bueno que está.

Lista de canciónes

"Here We Go Again" con Norah Jones – 3:59 (Lanier/Steagall)
"Sweet Potato Pie" con James Taylor – 3:47 (Taylor)
"You Don't Know Me" con Diana Krall – 3:55 (Arnold/Walker)
"Sorry Seems To Be The Hardest Word" con Elton John – 3:59 (John/Taupin)
"Fever" con Natalie Cole – 3:30 (Cooley/Davenport)
"Do I Ever Cross Your Mind?" con Bonnie Raitt – 4:34 (Burnette/Smotherman)
"It Was a Very Good Year" con Willie Nelson – 4:59 (Drake)
"Hey Girl" con Michael McDonald – 5:15 (Gerry Goffin/Carole King)
"Sinner's Prayer" con B.B. King – 4:25 (Fulson/Glenn)
"Heaven Help Us All" con Gladys Knight – 4:32 (Miller)
"Somewhere Over The Rainbow" con Johnny Mathis – 4:54 (Arlen/Harburg)
"Crazy Love" con Van Morrison – 6:14 (Morrison)

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Lo que sería el himno de Ray Charles, que por cierto es el del estado de Georgia.

Parte ¿reflexiva? del blog.

2010-01-21T00:54:00.000-03:00

Un pequeño aporte al planeta y al ser humano, un texto que me pasaron en economía. Lean y mediten.

SERGE LATOUCHE · DEFENSOR DEL "DECRECIMIENTO"

¡Necesitaremos treinta planetas como éste!

VÍCTOR-M. AMELA - 09/03/2007

- Tengo 67 años, nací en Vannes y vivo en París. Soy profesor emérito de Economía en la Universidad París-XI. Estoy casado y tengo tres hijos y cuatro nietos. ¿Política? Alternativa, abogo por un cambio de modelo: ¡soy un objetor del crecimiento! Soy agnóstico. El actual crecimiento económico es insostenible: hay que frenarlo y decrecer
- ¿Se define usted como objetor del crecimiento?- Sí. Yo objeto contra la imperante religión del crecimiento económico. Se venera el crecimiento como fin en sí mismo, se persigue siempre crecer por crecer. ¡Es algo irracional y suicida! - Yo creía que crecer era bueno.- ¿Sí? En Europa, el producto interior bruto en 200 años se ha multiplicado por treinta. Y pregunto: ¿somos hoy treinta veces más felices?- Entendido.- Consumimos 20 o 30 veces más, ¡eso sí! La lógica imperante es: ¡más, más, siempre más! Eso nos conduce a una colosal presión sobre los recursos naturales, a agotarlos. - ¿Y a qué ritmo crecemos hoy?- El crecimiento económico europeo, según el PIB, es de un 2% cada año.- No parece tanto...- Crecer un 2% anual sobre la ya altísima cota de producción y consumo europea ¡es muchísimo! Los recursos son limitados. - Explotaremos más bolsas de petróleo.- Queda menos petróleo cada día. Y su explotación es cada día más costosa. Dentro de unos quince años, un barril costará 400 dólares: ¡eso hará inviable la aviación civil!- Hallaremos nuevas fuentes de energía.- Los científicos no son tan optimistas al respecto. Por hoy, producir un kilo de carne de vaca europea exige ¡seis litros de petróleo!- ¿Cómo calcula eso?- Sume el petróleo necesario para fabricar piensos, abonos, para mover tractores y la industria agroalimentaria del ramo, y el matadero, el transporte de la carne..- Entonces la carne se encarecerá...- Además, esas vacas son viables porque fuera de Europa se usan territorios - para cultivar sojas y otros forrajes para sus piensos- cuya superficie equivale a ¡siete veces la de Europa! A cambio, les exportamos residuos. - Carne por mierda.- ¡Un 20% de los habitantes del planeta consume un 86% de los recursos del planeta! Y en la cúspide estamos la llamada clase consumidora mundial:600 millones de personas (cifra que coincide con los automóviles que circulan en la Tierra), distribuidas así: 300 millones en Europa, 200 millones en EE. UU. y 100 millones en Japón y China. - ¡Y todo el resto de la humanidad anhelando entrar también en este club!- Por eso la única salida sensata es decrecer. ¡Fomentar el crecimiento es insensato, sólo conduce a la debacle global!- ¿En qué medida cada repunte de crecimiento mina recursos naturales? - Lo medimos por la llamada impronta ecológica,que consiste en el impacto que nuestro nivel de vida tiene en el espacio bioproductivo de la Tierra.- ¿Qué entiende por espacio bioproductivo?- Es el espacio que nos surte de alimentos, energía, recursos: el planeta tiene 51.000 millones de hectáreas, de las que 12.000 millones son bioproductivas. ¡De ellas dependemos todos los habitantes del planeta!- ¿Qué parte de ese espacio me nutre a mí?- Dada la actual población de la Tierra, cada uno deberíamos sostenernos con 1,8 hectáreas de ese espacio bioproductivo. - Dice "deberíamos"... ¿No es así?- El actual nivel de vida de los españoles: necesita ¡4,5 hectáreas por persona/ año! para sostenerse. Si todos los habitantes del planeta quisieran vivir como los españoles..., ¡harían falta dos planetas y medio! - ¿Y si quisieran vivir como los franceses?- Serían necesarios tres planetas.- ¿Y como los estadounidenses?- Seis planetas.- ¡Seis planetas!- De seguir creciendo al 2% anual, en el año 2050 la humanidad necesitaría ya explotar ¡30 planetas! como la Tierra para sostener tal crecimiento. Ahora consumimos el patrimonio acumulado por la Tierra en miles de años: hoy quemamos en un año lo que la fotosíntesis tardó 100.000 años en producir.- ¿Qué deberíamos hacer para frenar esto?- Volver a una impronta ecológica igual a 1 planeta y no más: o sea, sostenernos con 1,8 hectáreas por persona y año.- Dicte tres medidas para conseguirlo. - ¿Sólo tres? Bien. Una: optimizar el uso de la energía, pues el grupo de estudiosos Nega-wat en un informe ha demostrado que en Francia podríamos consumir ¡cuatro veces menos energía! con similar rendimiento.- Dos.- Volver a una agricultura ecológica, con abonos naturales y sin pesticidas, y fomentar el localismo agropecuario. Y tres: dejar de derrochar cada año ¡500.000 millones de dólares en publicidad! Esto por higiene espiritual y material: en papel supone 50 kilos de bosque por persona y año. - ¿Quiénes son los beneficiario del actual sistema?- Grandes transnacionales como Monsanto. Y todos nosotros somos a la vez víctimas y verdugos...- ¿Ha visto la película de Al Gore?- Sí, y aconsejo verla porque te conciencia. Aunque no analiza la lógica del sistema, no denuncia la lógica perversa del crecimiento. No señala responsabilidades. - ¿Podemos ser ricos de modo sostenible?- Si vinculamos riqueza a consumo material, no. Por eso nuestro mayor desafío actual consiste en redefinir la idea de riqueza: entenderla como satisfacción moral, intelectual, estética, como empleo creativo del ocio. - ¿Y lo lograremos, profesor?- Lo lograríamos si todos pensásemos como piensa mi amigo el poeta Castoriadis, que siempre me dice: "Yo prefiero adquirir un nuevo amigo a un nuevo coche".

Un vídeo del calentamiento global y qué es.

Charly García - Yendo de la cama al living

2010-01-18T21:10:00.000-03:00

Venía pensando que tenía que subir algo nacional... fue fácil la elección, no hay persona más representativa de nuestra música que Charly García. La elección del disco sí fue más difícil, ya que tiene muchos y muy buenos.
Lo vi en su regreso, en Vélez el día que parecía que había un tornado en Buenos Aires y fue impresionante, sin palabras. El primer concierto sub-acuático del mundo dijo, y sí, la verdad que era así... pero se la banco tocando y nosotros escuchando.

En fin, les dejo un clásico.

-Yendo de la cama al living - 4' 45 (compuesta por Charly García)
-Superhéroes - 4' 28 (compuesta por Charly García)
-No bombardeen Buenos Aires - 4' 03 (compuesta por Charly García)
-Vos también estabas verde - 3' 06 (compuesta por Charly García)
-Yo no quiero volverme tan loco - 5' 11 (compuesta por Charly García)
-Canción de dos por tres - 4' 07 (compuesta por Charly García)
-Peluca telefónica (compuesta por Charly García, Luis Alberto Spinetta y Pedro Aznar) - 5' 01
-Inconsciente colectivo - 3' 54 (compuesta por Charly García)

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Y de yapa les dejo un video... no del disco, pero sí un viejo conocido.

Tenacious D in the Pick of Destiny

2010-01-17T00:35:00.000-03:00

Cambiamos de aire y nos vamos al cine. No solo es escuchar música la vida sino que también hay que reírse, por eso les dejo esta película en la que actúa Jack Black (mismo actor que Escuela de Rock o King Kong por ejemplo). Si les gusta AC/DC y son fans de rock les va a encantar, trata sobre unos guitarristas que buscan una púa sagrada...

Les dejo los primeros 10 min que están en youtube para que vean como es la onda de la peli y después si quieren la bajan entera. Está en inglés y con subtítulos.

Película

Subtítulos

Si les gustó, comenten. Disfruten.

Frank Zappa - Hot Rats

2010-01-15T21:05:00.000-03:00

Uno siempre escucha hablar de Zappa como si fuese un genio. Personalmente yo hasta hace un tiempo no lo conocía, y hablando con un amigo me recomendó este disco y el de Stokholm... al escucharlo pude confirmalo, Zappa es un genio. Su música es flashera, desordenada y ordenada a la vez, no se puede describir... en fin, escuchen y disfruten.

1. "Peaches en Regalia" – 3:38
2. "Willie the Pimp" – 9:16
3. "Son of Mr. Green Genes" – 9:00
4. "Little Umbrellas" – 3:04
5. "The Gumbo Variations" – 16:56
6. "It Must Be a Camel" – 5:15

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Kind of Blue - Miles Davis

2010-01-13T20:45:00.000-03:00

Uno de los género que más tarde descubrí y que aún lo sigo explorando es el jazz. Se podría decir que el rock lo conocí desde la cuna, pero cuando empecé a tocar la guitarra a los catorce hubo una especie de "boom" y comencé a escuchar las grandes bandas de los '70 como Led Zeppelin y Deep Purple y de ahí en más me fui por otros caminos como el blues por ejemplo con BB King y otros.
Aún hoy no sé mucho de jazz, pero sí estoy seguro de que me gusta y mucho, simplemente que no tengo muchos discos ni me sé los nombres y letras. Fui a varios conciertos y para mi éste género tiene la particularidad de que te "compenetras" con la canción de una manera diferente. No sé como explicarlo, pero resulta así.
En fin, para aquellos que quieran escuchar un poco e introducirse tal vez en este nuevo mundo, les dejo Kind of Blue de Miles Davis, un clásico de clásicos. Fue grabado en aproximadamente 2 días y son puras improvisaciones. Disfruten.

"So What"
"Freddie Freeloader"
"Blue in Green"
"All Blues"
"Flamenco Sketches"

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The Wings - Band on the Run

2010-01-11T23:27:00.000-03:00

Todavía no lo comenté, pero soy fan de los Beatles y hasta se podría decir que es mi banda favorita. Desde chico mi viejo me los hizo escuchar, así como a León Gieco, Charly García, entre otros; y con el paso del tiempo los fui apreciando más. Les recomiendo que escuchen todos los cd's de los escarabajos, no tienen desperdicio... tal vez próximamente suba alguno, pero hoy le toca a Sir Paul.
Luego de que se separara la banda cada miembro tomó su rumbo y empezaron a sacar discos con todos los temas que tenían guardados. Por ejemplo George publicó "All Things Must Pass" que era un disco... TRIPLE, nada más ni nada menos. Tenían tanta creatividad esos muchachos que no podían aplicarla, no les alcanzaba el tiempo (y eso que sacan algo así como dos discos por año)
En fin, Paul formó The Wings con su mujer Linda y otros como Denny Laine y la rompieron. En el '73 sacaron uno de sus mejores discos, Band on the Run, y es el que les dejaré a continuación.

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Un pequeño video... Jet.

Y si quieren conocer un poco más de los Beatles les dejo el link de un post de taringa que debería ser top-post. Contiene todos los Anthology, es decir un documental de como 8 dvd's. Si pueden dejen comentarios y denle puntos, porque se los merece.

Beatles Anthology

La historia según Pao Cheng

2010-01-09T20:36:00.000-03:00

Siguiendo con los cuentos, les presento uno que leí en la secundaria. Escrita por el mexicano Salvador Elizondo, es un historia corta pero profunda a la vez.

La historia según Pao Cheng

En un día de verano, hace más de tres mil quinientos años, el filósofo Pao Cheng se sentó a la orilla de un arroyo a adivinar su destino en el caparazón de una tortuga. El calor y el murmullo del agua pronto hicieron, sin embargo, vagar sus pensamientos y olvidándose poco a poco de las manchas del carey, Pao Cheng comenzó a inferir la historia del mundo a partir de ese momento. “Como las ondas de este arroyuelo, así corre el tiempo. Este pequeño cauce crece conforme fluye, pronto se convierte en un caudal hasta que desemboca en el mar, cruza el océano, asciende en forma de vapor hacia las nubes, vuelve a caer sobre la montaña con la lluvia y baja, finalmente, otra vez convertido en el mismo arroyo…” Este era, más o menos, el curso de su pensamiento y así, después de haber intuido la redondez de la tierra, su movimiento en torno al sol, la traslación de los demás astros y la propia rotación de la galaxia y del mundo, “¡Bah! –exclamó- este modo de pensar me aleja de la Tierra de Han y de sus hombres que son el centro inamovible y el eje en torno al que giran todas la humanidades que en él habitan…” Y pensando nuevamente en el hombre, Pao Cheng pensó en la Historia. Desentrañó, como si estuvieran escritos en el caparazón de la tortuga, los grandes acontecimientos futuros, las guerras, las migraciones, las pestes y las epopeyas de todos los pueblos a lo largo de varios milenios. Ante los ojos de su imaginación caían las grandes naciones y nacían las pequeñas que después se hacían grandes y poderosas antes de ser abatidas a su vez. Surgieron también todas las razas y las ciudades habitadas por ellas que se alzaban un instante majestuosas y luego caían por tierra para confundirse con la ruina y la escoria de innumerables generaciones. Una de estas ciudades entre todas las que existían en ese futuro imaginado por Pao Cheng llamó poderosamente su atención y su divagación se hizo más precisa en cuanto a los detalles que la componían, como si en ella estuviera encerrado un enigma relacionado con su persona. Aguzó su mirada interior y trató de penetrar en los resquicios de esa topografía increada. La fuerza de su imaginación era tal que se sentía caminar por sus calles, levantando la vista azorado ante la grandeza de las construcciones y la belleza de los monumentos. Largo rato paseó Pao Cheng por aquella ciudad mezclándose a los hombres ataviados con extrañas vestiduras y que hablaban una lengua lentísima, incomprensible, hasta que pronto se detuvo ante una casa en cuya fachada parecían estar inscritos los signos indescifrables de un misterio que lo atraía irresistiblemente. A través de una de las ventanas pudo vislumbrar a un hombre que estaba escribiendo. En ese mismo momento Pao Cheng sintió que allí se dirimía una cuestión que lo atañía íntimamente. Cerró los ojos y acariciándose la frente perlada de sudor con las puntas de sus dedos alargados trató de penetrar, con el pensamiento, en el interior de la habitación en la que el hombre estaba escribiendo. Se elevó volando del pavimento y su imaginación traspuso el reborde de la ventana que estaba abierta y por la que se colaba una ráfaga fresca que hacía temblar las cuartillas, cubiertas de incomprensibles caracteres, que yacían sobre la mesa. Pao Cheng se acercó cautelosamente al hombre y miró por encima de sus hombros, conteniendo la respiración para que éste no notara su presencia. El hombre no lo hubiera notado pues parecía absorto en su tarea de cubrir aquellas hojas de papel con esos signos cuyo contenido todavía escapaba al entendimiento de Pao Cheng. De vez en cuando el hombre se detenía, miraba pensativo por la ventana, aspiraba un pequeño cilindro blanco y arrojaba una bocanada de humo azulado por la boca y por las narices; luego volvía a escribir. Pao Cheng miró las cuartillas terminadas que yacían en desorden sobre un extremo de la mesa y conforme pudo ir descifrando el significado de las palabras que estaban escritas en ellas, su rostro se fue nublando y un escalofrío de terror cruzó, como la reptación de una serpiente venenosa, el fondo de su cuerpo. ”Este hombre está escribiendo un cuento”, se dijo. Pao Cheng volvió a leer las palabras escritas sobre las cuartillas. “El cuento se llama La Historia según Pao Cheng y trata de un filósofo de la antigüedad que un día se sentó a la orilla de un arroyo y se puso a pensar en… ¡Luego yo soy un recuerdo de ese hombre y si ese hombre me olvida moriré…!”

El hombre, no bien había escrito sobre el papel las palabras “…si ese hombre me olvida moriré”, se detuvo, volvió a aspirar el cigarrillo y mientras dejaba escapar el humo por la boca, su mirada se ensombreció como si ante él cruzara una nube cargada de lluvia. Comprendió, en ese momento, que se había condenado a sí mismo, para toda la eternidad, a seguir escribiendo la historia de Pao Cheng, pues si su personaje era olvidado y moría, él que no era más que un pensamiento de Pao Cheng, también desaparecería.

The Blanks - Riding the wave

2010-01-08T12:35:00.000-03:00

Mirando la tele un día me crucé con Scrubs, una serie cómica de médicos en Sony. Por esas cosas de la vida, me la baje y la vi toda en dvd.... pero no es lo que importa. Resulta que en la serie hay un grupo de personas que trabajan en el hospital que forman una banda a capella y después investigando en internet descubrí que sacaron un disco.
Les dejo un tema para que conozcan....

Y ahora el disco.

1. Superman (originally by Lazlo Bane)
2. Charles in Charge (theme tune from the sitcom)
3. A Little Polish
4. They'll Never Know - CR
5. Touched Up - CR
6. Play On - CR
7. Testy Tiger
8. Commandos (Attack!)
9. Good Old Days
10. Crowded Landscape - CR
11. Holy - CR
12. Elliot In Your Cup
13. By Mennen - G major
14. Happy Halloween
15. The Full Monty
16. Testy Tiger - reprise
17. What Now? - CR
18. I'm In The Middle - CR
19. Facts Of Life (theme tune from the sitcom)
20. By Mennen - D major
21. Flipper Theme (theme tune from the TV series)
22. Speed Racer (theme tune from the anime series)
23. The Riff Song (originally from The Desert Song operetta)
24. John - CR
25. Do You Want? - CR
26. If You Never Looked At Me - CR
27. Boing Fwip
28. Underdog (theme tune from the animated series)
29. Six Million Dollar Man (theme tune from the TV series)
30. Testy Tiger - additional reprise
31. Love Having You - CR
32. I'll Be Seeing You (from the 1944 movie)
33. The Ballad Of Jimmy Durante
34. Back To You - CR

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Them Crooked Vultures

2010-01-06T23:14:00.003-03:00

Cambiamos de género y de época. Les presento a Them Crooked Vultures, una banda que se formó el año pasado, compuesta por Josh Homme (Kyuss,Queens of the Stone Age), Dave Grohl (Foo Fighters, Nirvana) y John Paul Jones (Led Zeppelin). Como se imaginarán por sus miembros, tocan hard rock. No tiene mucha historia todavía, pero sí un albúm debut que suena genial.

1. “No One Loves Me & Neither Do I”
2. “Mind Eraser, No Chaser”
3. “New Fang”
4. “Dead End Friends”
5. “Elephants”
6. “Scumbag Blues”
7. “Bandoliers”
8. “Reptiles”
9. “Interlude With Ludes”
10. “Warsaw or The First Breath You Take After You Give Up”
11. “Caligulove”
12. “Gunman”
13. “Spinning In Daffodils”

Pass: http://ceverian.blogspot.com/

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Selling England by the Pound - Genesis

2010-01-06T20:49:00.001-03:00

Retomando la música, ahora apuntamos hacia un lado más progresivo, la banda británica fundada en 1967 Genesis. Tuvo distintas formaciones a lo largo del tiempo, con Peter Gabriel y Phil Collins entre otros. Cuando ingresa este último a la banda, comienza a la vez un auge en la creatividad y un aspecto más teatral por así decirlo, en sus shows,utilizando distintos maquillajes y vestuarios para entretener al público acompañando a la música.
Tienen varios discos buenos y mus distintos entre sí (por la variedad de sus integrantes a lo largo de los años), pero a mi en particular me gusta Selling England by the Pound lanzado en 1973. Simplemente escuchen y disfruten.

1.Dancing With The Moonlit Knight Bailando Con El Caballero Iluminado Por La Luna Gabriel 8:03
2. I Know What I Like (In Your Wardrobe) Sé Lo Que Me Gusta (En Tu Guardarropas) Gabriel 4:09
3. Firth Of Fifth Fiordo del Quinto Banks/Rutherford 9:37
4. More Fool Me Sigue Burlándote Collins/Rutherford 3:12
5. The Battle of Epping Forest La Batalla Del Bosque De Epping Gabriel 11:04
6. After The Ordeal Luego De la Prueba "Instrumental" 4:15
7. The Cinema Show La Función De Cine Banks/Rutherford 11:06
8. Aisle Of Plenty

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The Way up to Heaven (La subida al cielo) - Roald Dahl

2010-01-04T22:53:00.001-03:00

Siguiendo con el blog, ahora subo un cuento que leí hace poco en estas tardes de verano y que me gustó mucho. En principio lo hice para mejorar mi inglés, ya que de donde lo saque es un colección de cuentos, un reader de Penguin...igualmente acá puse la traducción Trata sobre una mujer obsesiva con el tiempo a la hora de tomar aviones. El autor es Roald Dahl, el mismo de Charlie y la fábrica de chocolate, James y el melocotón gigante , Matilda, Las brujas y Relatos de lo inesperado. Disfruten.

The Way up to Heaven

La señora Foster había sufrido toda su vida un miedo casi patológico a perder trenes, aviones, barcos, y hasta telones, en los teatros. Aunque en otros aspectos no era una mujer particularmente nerviosa, la sola idea de llegar con retraso en ocasiones como las enumeradas la ponía en un estado de excitación tal que le daban espasmos. No era cosa de mucha importancia: un pequeño músculo que se le agarrotaba en la esquina del ojo izquierdo, como un guiño secreto. Lo enojoso, sin embargo, era que la contracción se negaba a desaparecer hasta cosa de una hora después de alcanzado sin novedad el tren, o el avión, o lo que hubiera de tomar.

Es realmente extraordinario el que un temor suscitado por algo tan simple como perder un tren pueda, en ciertas personas, convertirse en una seria obsesión. Media hora antes, como mínimo, de que se hiciese necesario partir hacia la estación, la señora Foster salía del ascensor lista para marchar, con el sombrero y el abrigo puestos, y a continuación, de todo punto incapaz de sentarse, comenzaba a trajinar y agitarse de habitación en habitación, hasta que su marido, que no podía ignorar el estado en que se encontraba, emergía por fin de sus aposentos y en tono seco, desapasionado, señalaba que tal vez fuera hora de ponerse en marcha, ¿no?

Es posible que el señor Foster estuviese en su derecho de irritarse ante esa simpleza de su esposa; lo que resultaba inexcusable era que acrecentase su desazón haciéndola esperar sin necesidad. Cosa que, ¡cuidado!, ni siquiera se hubiera podido demostrar, aunque medía tan bien su tiempo cuando quiera que habían de ir a alguna parte —ya me entienden: sólo uno o dos minutos de retraso—, y su actitud era tan suave, que se hacía difícil creer que no buscara infligir una pequeña pero abominable tortura personal a la pobre señora. Y si algo le constaba, es que ella no se habría atrevido por nada del mundo a levantar la voz y pedirle que se apresurase: la tenía demasiado bien disciplinada para eso. Otra cosa que sin duda había de saber era que, llevando la demora incluso más allá del límite de lo prudencial, podía ponerla al borde de la histeria. Una o dos veces, en los últimos años de su vida de casados, casi había parecido que deseara perder el tren, con el único fin de intensificar el sufrimiento de la infeliz.

Supuesta la culpabilidad del marido (que tampoco puede darse por cierta), lo que hacía doblemente irrazonable su actitud era el hecho de que, exceptuada esa pequeña flaqueza incorregible, la señora Foster era y había sido en todo momento una esposa bondadosa y amante que por espacio de más de treinta años le había servido con competencia y lealtad. A ese respecto no había duda alguna: incluso ella, con ser una mujer muy modesta, así lo veía. Y, por mucho que llevase años rechazando la idea de que el señor Foster quisiera atormentarla deliberadamente, a veces, en los últimos tiempos, habíase sorprendido a sí misma en el umbral de la sospecha.

El señor Eugene Foster, que frisaba los setenta años, vivía con su esposa en Nueva York, en la Calle Sesenta y Dos Este, en una casona de seis plantas atendida por cuatro sirvientes. El lugar era sombrío y recibían pocas visitas. Ello no obstante, la casa había cobrado vida aquella particular mañana de enero y el trajín era mucho. Mientras una de las doncellas repartía por las habitaciones montones de sábanas con que proteger los muebles contra el polvo, otra las colocaba. El mayordomo transportaba a la planta baja maletas que dejaba en el zaguán. El cocinero subía una y otra vez de sus dependencias, para consultar con el mayordomo. Y la señora Foster, por su parte, vestida con un anticuado abrigo de pieles y tocada con un sombrero negro, volaba de una a otra habitación fingiendo vigilar todas aquellas operaciones, cuando lo único que en realidad ocupaba su pensamiento era la idea de que, como su esposo no saliese pronto de su estudio y se aprestara, iba a perder el avión.

—¿Qué hora es, Walker? —preguntó al mayordomo al cruzarse con él.

—Las nueve y diez, señora.

—¿Ha llegado ya el coche?

—Sí, señora, está esperando. Ahora mismo me disponía a cargar el equipaje.

—Se tarda una hora en llegar a Idlewild —dijo ella—. Mi avión despega a las once. Y debo estar allí con media hora de antelación, para los trámites. Llegaré tarde. Sé que llegaré tarde.

—Creo que tiene tiempo de sobras, señora —dijo con amabilidad el mayordomo—. Ya he señalado al señor Foster que habían de marchar a las nueve y cuarto. Aún quedan cinco minutos.

—Sí, Walker, ya lo sé, ya lo sé. Pero cargue rápido el equipaje, ¿quiere?

Se puso a dar vueltas por el zaguán, y, cuantas veces se cruzaba con el mayordomo, le preguntaba la hora. Aquél, se decía una y otra vez, era el único avión que no podía perder. Le había costado meses persuadir a su marido de que la dejase marchar. Y, si ahora perdía el avión, no era difícil que él resolviese que debía dejarlo todo en suspenso. Y lo peor era su insistencia en u a despedirla al aeropuerto.

—Dios mío —exclamó en voz alta—, voy a perderlo. Lo sé, lo sé; sé que voy a perderlo.

El pequeño músculo situado junto al ojo izquierdo le daba ya unos tirones locos, y los ojos en sí los tenía al borde de las lágrimas.

—¿Qué hora es, Walker?

—Las nueve y dieciocho, señora.

—¡Ya es seguro que lo pierdo! —lamentóse—. Oh, ¿por qué no aparecerá de una vez?

Era aquél un viaje importante para la señora Foster. Iba a París, sola, a visitar a su hija, su única hija, casada con un francés. A la señora Foster no le importaba gran cosa el francés, pero a su hija le tenía mucho cariño, y, sobre todo, la consumía el anhelo de ver a sus tres nietos, a quienes sólo conocía por las muchas fotos que de ellos había recibido y que no dejaba de exponer por toda la casa. Eran preciosas aquellas criaturas. Loca por ellas, en cuanto llegaba una nueva fotografía se la llevaba donde pudiera examinarla largo rato buscando con cariño en sus caritas indicios satisfactorios de aquel aire de familia que tanto significaba para ella. Por último, en fechas recientes, cada vez la asaltaba con mayor frecuencia el sentimiento de que no deseaba terminar sus días donde no pudiese estar cerca de sus niños, recibir sus visitas, llevarlos de paseo, comprarles regalos y verlos crecer. Sabía, a buen seguro, que en cierto modo no estaba bien, e incluso que era una deslealtad alentar pensamientos semejantes estando todavía vivo su esposo. Tampoco ignoraba que, por más que ya no desarrollase actividades en ninguna de sus múltiples empresas, él jamás consentiría en dejar Nueva York para instalarse en París. Ya era un milagro que se hubiese avenido a permitirle hacer sola el vuelo y pasar allí seis semanas de visita. Pero, aun así, ¡ah, cómo le hubiera gustado poder vivir siempre cerca de sus nietos!

—Walker, ¿qué hora es?

—Y veintidós, señora.

Mientras eso decía, abrióse una puerta y en el zaguán apareció el señor Foster, que se detuvo a mirar con intensidad a su esposa. También ella fijó los ojos en aquel anciano diminuto, pero todavía apuesto y gallardo, que con su inmensa cara barbuda tan asombroso parecido guardaba con las viejas fotografías de Andrew Carnegie.

—Bueno —dijo—, creo que no estará de más, si quieres alcanzar ese avión, que nos vayamos poniendo en marcha.

—Sí, cariño, sí. Todo está a punto. Y el coche, esperando.

—Perfecto —dijo él ladeando la cabeza y observándola con atención.

Tenía una curiosa manera de ladear la cabeza, la cual se veía además sometida a una serie de sacudidas, breves y rápidas. A causa de ello, y también porque se estrujaba las manos sostenidas en alto, casi a nivel del pecho, plantado allí tenía cierto aspecto de ardilla..., una viva, ágil y vieja ardilla escapada del Central Park.

—Ahí tienes a Walker con tu abrigo, cariño. Póntelo.

—En seguida estaré contigo —replicó él—. Es sólo lavarme las manos.

Ella se quedó aguardando flanqueada por el alto mayordomo, portador del sombrero y abrigo.

—¿Lo perderé, Walker?

—No, señora —respondió el mayordomo—. Creo que llegará perfectamente.

Luego reapareció el señor Foster y el mayordomo le ayudó a ponerse el abrigo. La señora Foster salió presurosa de la casa y montó en el Cadillac alquilado. Su esposo la siguió, pero bajando con lentitud la escalinata que llevaba a la calle y deteniéndose, todavía en los peldaños, para estudiar el cielo y olisquear el frío aire de la mañana.

—Parece un poco brumoso —observó conforme se acomodaba en el coche junto a ella—. Y allí, por el lado del aeropuerto, siempre empeora. No me sorprendería que ya hubiesen suspendido el vuelo.

—No digas eso, cariño, por favor.

No volvieron a hablar hasta que el coche hubo cruzado el río, camino de Long Island.

—Ya me he puesto de acuerdo con el servicio —dijo el señor Foster—. Marcharán todos hoy. Les he liquidado seis semanas a razón de media paga, y a Walker le he dicho que cuando volvamos a necesitarlos le enviaré un telegrama.

—Sí —replicó ella—. Ya me lo ha contado.

—Yo me trasladaré al club esta noche. Alojarse allí será una novedad agradable.

—Sí, cariño. Y yo te escribiré.

—Pasaré por casa de vez en cuando, para recoger el correo y cerciorarme de que todo está en orden.

—¿De veras no crees preferible que Walker se quede allí, al cuidado de todo, mientras estemos fuera? —preguntó ella sumisa.

—Qué tontería. Es del todo innecesario. Y, además, le tendría que pagar el sueldo completo.

—Oh, sí —dijo ella—. Claro está.

—Y, por otra parte, nunca se sabe lo que se le puede ocurrir a la gente cuando se la deja sola en una casa —proclamó el señor Foster, que sacó ahí un cigarro cuya punta hendió con un cortapuros de plata antes de encenderlo con un mechero de oro.

Ella guardó silencio, las manos unidas y crispadas bajo la manta de viaje.

—¿Me escribirás? —indagó.

—Ya veremos. Aunque lo dudo. Ya sabes que no soy de escribir cartas, como no tenga algo concreto que decir.

—Sí, ya lo sé, cariño. Entonces, no te molestes en hacerlo.

Seguían avanzando, ahora por el Queen's Boulevard, hasta que, al alcanzar las llanas marismas en que se asienta el aeropuerto de Idlewild, la niebla empezó a espesarse y el coche hubo de reducir la marcha.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó la señora Foster—. Ahora sí que lo pierdo. ¡Estoy segura! ¿Qué hora es?

—Basta ya de alboroto —protestó el anciano—. Además, es en vano: ya tienen que haberlo suspendido. Jamás vuelan con un tiempo semejante. No sé ni por qué te has tomado la molestia de ponerte en camino.

Aunque no estaba segura de ello, le pareció que su voz cobraba repentinamente un tono nuevo, y volvió la cabeza, para mirarle. Era difícil, con aquel pelambre, apreciar en su rostro cambios de expresión. La boca era la clave de todo, y, como tantas otras veces, habría dado cualquier cosa por distinguirla claramente, pues a no ser que estuviera enfurecido, los ojos rara vez traslucían nada.

—De todas formas —prosiguió el señor Foster—, te doy la razón: si por casualidad se efectuase el vuelo, ya lo tienes perdido. ¿Por qué no te -rindes a la evidencia?

Apartó de él la mirada y la volvió hacia la ventanilla. La niebla parecía espesarse conforme adelantaban, y ahora sólo el borde de la carretera y la orilla de la pradera que empezaba más allá le resultaban visibles. Sabía que su esposo continuaba mirándola. A una nueva ojeada advirtió, con una especie de horror, que ahora tenía fija la vista en el rabillo de su ojo izquierdo, en aquella pequeña zona donde sentía los tirones del músculo.

—¿O no es así? —insistió él.

—¿Qué?

—Que ya tienes perdido el vuelo, si es que lo hay. Con esta basura en el aire, no podemos correr.

Dicho eso, no volvió a dirigirle la palabra. El coche continuó su dificultoso avance, auxiliado el conductor por el foco amarillo que tenía orientado hacia el arcén. Otros focos, algunos blancos, algunos amarillos, surgían continuamente de la niebla, en dirección opuesta, y uno, sobremanera brillante, no dejaba de seguirlos a corta distancia.

De repente, el chofer paró el coche.

—¡Ya está! —exclamó el señor Foster—. Atascados. Ya lo sabía.

—No, señor —dijo el chofer al tiempo que volvía la cabeza—. Lo hemos conseguido. Estamos en el aeropuerto.

La señora Foster se apeó sin decir palabra y entró presurosa en el edificio por su puerta principal. El interior estaba repleto de gente, en su mayoría pasajeros que asediaban, desolados, los despachos de billetes. La señora Foster se abrió paso como pudo y se dirigió al empleado.

—Sí, señora —dijo éste—. Su vuelo está aplazado, por el momento. Pero no se marche, por favor. Contamos con que el tiempo aclare en cualquier instante.

La señora Foster salió al encuentro de su marido, que continuaba en el coche, y le transmitió la información.

—Pero no te quedes, cariño —añadió—. No tiene sentido.

—No pienso hacerlo —replicó él—, siempre y cuando el chofer pueda devolverme a la ciudad. ¿Podrá usted, chofer?

—Eso creo —dijo el hombre.

—¿Ya ha bajado el equipaje?

—Si, señor.

—Adiós, cariño —se despidió la señora Foster, e inclinó él cuerpo hacia el interior del coche y besó brevemente a su esposo en el áspero pelambre gris de la mejilla.

—Adiós —contestó él—. Que tengas buen viaje.

El coche arrancó y la señora Foster se quedó sola.

El resto del día fue una especie de pesadilla para ella. Sentada hora tras hora en el banco que más cerca quedaba del mostrador de la línea aérea, a cada treinta minutos, o cosa así, se levantaba para preguntar al empleado si había cambiado la situación. La respuesta era siempre la misma: debía continuar la espera, pues la niebla podía disiparse en cualquier momento. Hasta que, por fin, a las seis de la tarde, los altavoces anunciaron que el vuelo quedaba aplazado hasta las once de la mañana siguiente.

La señora Foster no supo qué hacer al recibir la noticia. Continuó en su asiento, por lo menos durante otra media hora, preguntándose, cansada y como confusa, dónde podría pasar la noche. Dejar el aeropuerto le disgustaba en grado sumo. No quería ver a su esposo. Le aterraba que consiguiese, con algún subterfugio, impedirle el viaje a Francia. Ella se hubiera quedado allí, en aquel mismo banco, toda la noche. Le parecía lo más seguro. Pero estaba agotada, y tampoco le costó comprender que, en una señora de su edad, aquel proceder sería ridículo. En vista de ello, terminó por buscar un teléfono y llamar a su casa.

Respondió su esposo en persona, a punto ya de salir hacia el club. Después de comunicarle las noticias, le preguntó si continuaba allí la servidumbre.

—Han marchado todos —contestó él.

—Siendo así, buscaré en cualquier sitio una habitación donde pasar la noche. Pero no te inquietes por eso, cariño.

—Sería una bobada —replicó él—. Tienes toda una casa a tu disposición. Úsala.

—Pero es que está vacía, mi vida.

—Entonces, me quedaré a acompañarte.

—Pero no hay comida ahí. No hay nada.

—Pues cena antes de volver. No seas tan necia, mujer. De todo tienes que hacer un alboroto.

—Sí —respondió ella—. Lo siento. Tomaré un emparedado aquí y me pondré en camino.

Fuera, la niebla había aclarado un poco; pero, aun así, el regreso en el taxi fue largo y lento, y ya era bastante tarde cuando llegó a la casa de la Calle Sesenta y Dos.

Su marido emergió de su estudio al oírla entrar.

—Y bien —dijo plantado junto a la puerta—, ¿qué tal ha resultado París?

—Salimos a las once de la mañana. Está confirmado.

—Será si se disipa la niebla, ¿no?

—Ya empieza. Se ha levantado viento.

—Se te ve cansada. Tienes que haber tenido un día tenso.

—No fue demasiado agradable. Creo que me voy directamente a la cama.

—He encargado un coche. Para las nueve de la mañana.

—Oh,'muchas gracias, cariño. Y espero que no volverás a tomarte la molestia de hacer todo ese viaje, para despedirme.

—No, no creo que lo haga —dijo él despacio—. Pero nada te impide dejarme, de paso, en el club.

Le miró y en aquel momento se le antojó muy lejano, como al otro lado de una frontera, súbitamente tan pequeño y distante, que no podía determinar qué estaba haciendo, ni qué pensaba, ni tan siquiera quién era.

—El club está en el centro —observó ella—: no queda camino del aeropuerto.

—Pero tienes tiempo de sobras, esposa mía. ¿O es que no quieres dejarme en el club?

—Oh, sí, claro que sí.

—Magnífico. Entonces, hasta mañana, a las nueve.

La señora Foster se encaminó a su alcoba, situada en el segundo piso, y' tan exhausta estaba tras aquella jornada, que se durmió apenas acostarse.

A la mañana siguiente, habiendo madrugado, antes de las ocho y media estaba ya en el zaguán, lista para marchar. Su marido apareció minutos después de las nueve.

—¿Has hecho café? —preguntó a su esposa.

—No, cariño. Pensé que tomarías un buen desayuno en el club. El coche ya ha llegado y lleva un rato esperando. Yo estoy lista para marchar.

La conversación la celebraban en el zaguán —últimamente parecía como si todos sus encuentros ocurriesen allí—, ella con el abrigo y el sombrero puestos, y el bolso en el brazo, y él con una levita de curioso corte y altas solapas.

—¿Y el equipaje?

—Lo tengo en el aeropuerto.

—Ah, sí. Claro está. Bien, si piensas dejarme primero en el club, mejor será que nos pongamos cuanto antes en camino, ¿no?

—¡Sí! —exclamó ella—. ¡Oh, sí, por favor!

—Sólo el tiempo de coger unos cigarros. En seguida estoy contigo. Monta en el coche.

Ella dio media vuelta y salió al encuentro del chofer, que le abrió la puerta del coche al verla acercarse.

—¿Qué hora es? —le preguntó la señora Foster.

—Alrededor de las nueve y cuarto.

El señor Foster salió de la casa cinco minutos más tarde. Viéndole descender despacio la escalinata, advirtió ella que, enfundadas en aquellos estrechos pantalones, sus piernas parecían patas de chivo. Como hiciera la víspera, se detuvo a medio camino, para olisquear el aire y estudiar el cielo. Aunque no había despejado por completo, un amago de sol perforaba la bruma.

—A lo mejor tienes suerte esta vez —comentó él conforme se instalaba a su lado en el coche.

—Dése prisa, por favor —dijo ella al chofer—. Y no se preocupe por la manta de viaje. Yo la extenderé. Arranque, se lo ruego. Voy con retraso.

El conductor se acomodó frente al volante y puso en marcha el motor.

—¡Un momento! —exclamó de pronto el señor Foster—.

Aguarde un instante, chofer, tenga la bondad.

—¿Qué ocurre, cariño? —indagó ella según le observaba registrarse los bolsillos del abrigo.

—Tenía un pequeño regalo que darte, para Ellen. Vaya, ¿dónde diablos estará? Estoy seguro de que lo llevaba en la mano al bajar.

—No he visto que llevases nada. ¿Qué regalo era?

—Una cajita, envuelta en papel blanco. Ayer olvidé dártela y no quiero que hoy ocurra lo mismo.

—¡Una cajita! —exclamó la señora Foster—. ¡Yo no he visto ninguna cajita!

Y se puso a rebuscar con desespero en la parte trasera del coche.

Su marido, que estaba examinándose los bolsillos del abrigo, desabrochó éste y comenzó a palparse la levita.

—Maldita sea —dijo—, debo de haberla olvidado en el dormitorio. No tardo ni un minuto.

—¡Oh, déjalo, por favor! —clamó ella—. ¡No tenemos tiempo! Puedes enviárselo por correo. Después de todo, no será más que una de esas dichosas peinetas, que es lo que siempre le regalas.

—¿Y qué tienen de malo las peinetas, si puede saberse? —inquirió él, furioso de que, por una vez, su esposa hubiera perdido los estribos.

—Nada, cariño. ¿Qué van a tener de malo? Sólo que...

—¡Quédate aquí! —le ordenó—. Voy a buscarla.

—De prisa, te lo ruego. ¡Oh, date prisa, por favor! Se quedó quieta en el asiento, espera que esperarás.

—¿Qué hora es, dígame? —preguntó al conductor. El hombre consultó su reloj de pulsera.

—Casi las nueve y media, diría yo.

—¿Podremos llegar al aeropuerto en una hora?

—Más o menos.

Ahí, de pronto, la señora Foster descubrió, trabado entre asiento y respaldo, en el lugar que había ocupado su esposo, el borde de un objeto blanco. Alargó la mano y tiró de él. Era una cajita envuelta en papel e insertada allí, observó a su pesar, honda y firmemente, como por intervención de una mano.

—¡Aquí está! —exclamó—. ¡La he encontrado! ¡Oh, Dios mío, y ahora se eternizará allí arriba buscándola! Chofer, por favor, corra usted a avisarle, ¿quiere?

Aunque todo aquello le tenía bastante sin cuidado, el hombre,- dueño de una boca irlandesa, pequeña y rebelde, saltó del coche y subió los peldaños que daban acceso a la puerta principal. Pero en seguida se volvió y deshizo el camino.

—Está cerrada —declaró—. ¿Tiene llave?

—Sí... aguarde un instante.

La señora Foster se puso a registrar el bolso como loca. Un visaje de angustia contraía su pequeña cara, donde los labios, prietos, sobresalían como un pico de cafetera.

—¡Ya la tengo! Tome. No, déjelo: iré yo misma. Será más rápido. Yo sé dónde encontrarle.

Salió presurosa del coche y presurosa subió la escalinata, la llave en una mano. Introdujo aquélla en la cerradura y, a punto de darle vuelta, se detuvo. Irguió la cabeza y así se quedó, totalmente inmóvil, toda ella suspendida justo en mitad de aquel precipitado acto de abrir y entrar, y esperó. Esperó cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez segundos. Viéndola plantada allí, la cabeza muy derecha, el cuerpo tan tenso, se hubiera dicho que acechaba la repetición de algún ruido percibido antes y procedente de un lejano lugar de la casa.

Sí: era indudable que estaba a la escucha. Toda su actitud era de escuchar. Parecía, incluso, que acercase más y más a la puerta la oreja. Pegada ésta ya a la madera, durante unos segundos siguió en aquella postura: la cabeza alta, el oído atento, la mano en la llave, a punto de abrir, pero sin hacerlo, intentado en cambio, o eso parecía, captar y analizar los sonidos que le llegaban, vagos, de aquel lejano lugar de la casa.

Luego, de golpe, como movida por un resorte, volvió a cobrar vida. Retirada la llave de la cerradura, descendió los peldaños a la carrera.

—¡Es demasiado tarde! —gritó al chofer—. No puedo esperarle. Imposible. Perdería el avión. ¡De prisa, de prisa, chofer!

¡Al aeropuerto!

Es posible que, de haberla observado con atención, el chofer hubiese advertido que, la cara totalmente blanca, toda su expresión había cambiado de repente. Exentos ahora de aquel aire un tanto blando y bobo, sus rasgos habían cobrado una singular dureza. Su pequeña boca, de ordinario tan floja, se veía prieta y afilada; los ojos le fulgían; y la voz cuando habló, tenía un nuevo tono, de autoridad-.

—¡Dése prisa, dése usted prisa!

—¿No marcha su marido con usted? —preguntó el hombre, atónito.

—¡Desde luego que no! Sólo iba a dejarlo en el club. Pero no importa. El lo comprenderá. Tomará un taxi. Pero no se me quede ahí, hablando, hombre de Dios. ¡En marcha! ¡Tengo que alcanzar el avión a París!

Acuciado por la señora Foster desde el asiento trasero, el hombre condujo de prisa todo el camino y ella consiguió tomar el avión con algunos minutos de margen. Al poco, sobrevolaba muy alto el Atlántico, cómodamente retrepada en su asiento, atenta al zumbido de los motores, y camino, por fin, de París. Imbuida aún de su nuevo talante, sentíase curiosamente fuerte y, en cierta extraña manera, maravillosamente. Todo aquello la tenía un poco jadeante; pero eso era debido, más que nada, al pasmo que le inspiraba lo que había hecho; y, conforme el avión fue alejándose más y más de Nueva York y su Calle Sesenta y Dos Este, una gran serenidad comenzó a invadirla. Para su llegada a París, se sentía tan sosegada y entera como pudiese desear.

Conoció a sus nietos, que en persona eran aún más adorables que en las fotografías. De puro hermosos, se dijo, parecían ángeles. Diariamente los llevó a pasear, les ofreció pasteles, les compró regalos y relató cuentos maravillosos.

Una vez por semana, los jueves, escribía a su marido una carta simpática, parlanchina, repleta de noticias y chismes, que invariablemente terminaba con el recordatorio de: «Y no olvides comer a tus horas, cariño, aunque me temo que, no estando yo presente, es fácil que dejes de hacerlo.»

Expiradas las seis semanas, todos veían con tristeza que hubiese de volver a América, y a su esposo. Todos, es decir, excepto ella misma, que no parecía, por sorprendente que ello fuera, tan contrariada como hubiera cabido esperar. Y, según se despedía de unos y otros con besos, tanto en su actitud como en sus palabras, parecía apuntar la posibilidad de un regreso no distante.

Con todo, y haciendo honor a su condición de esposa fiel, no se excedió en su ausencia. A las seis semanas justas de su llegada, y tras haber cablegrafiado a su esposo, tomó el avión a Nueva York.

A su llegada a Idlewild, la señora Foster advirtió con interés que no había ningún coche esperándola. Es posible que eso incluso la divirtiera un poco. Pero, sosegada en extremo, no se excedió en la propina al mozo que le había conseguido un taxi tras llevarle el equipaje.

En Nueva York hacía más frío que en París y las bocas de las alcantarillas mostraban pegotes de nieve sucia. Cuando el taxi se detuvo ante la casa de la Calle Sesenta y Dos, la señora Foster consiguió del chofer que le subiese los dos maletones a lo alto de la escalinata. Después de pagarle, llamó al timbre. Esperó, pero no hubo respuesta. Sólo por cerciorarse, volvió a llamar. Oyó el agudo tintineo que sonaba en la despensa, en la trasera de la casa. Nadie, sin embargo, acudió a la puerta.

En vista de ello, la señora Foster sacó su llave y abrió.

Lo primero que vio al entrar fue el correo amontonado en el suelo, donde había caído al ser echado al buzón. La casa estaba fría y oscura. El reloj de pared aparecía envuelto aún en la funda que lo protegía del polvo. El ambiente, pese al frío, tenía una peculiar pesadez, y en el aire flotaba un extraño olor dulzón como nunca antes lo había percibido.

Cruzó a paso vivo el zaguán y desapareció nuevamente por la esquina del fondo, a la izquierda. Había en esa acción algo a un tiempo deliberado y resuelto; tenía la señora Foster el aire de quien se dispone a investigar un rumor o confirmar una sospecha. Y cuando regresó, pasados unos segundos, su rostro lucía un pequeño viso de satisfacción.

Se detuvo en mitad del zaguán, como reflexionando qué hacer a continuación, y luego, súbitamente, dio media vuelta y se dirigió al estudio de su marido. Encima del escritorio encontró su libro de direcciones, y, tras un rato de rebuscar en él, levantó el auricular y marcó un número.

—¿Oiga? —dijo—. Les llamo desde el número nueve de la Calle Sesenta y Dos Este... Sí, eso es. ¿Podrían enviarme un operario cuanto antes? Sí, parece haberse parado entre el segundo y el tercer piso. Al menos, eso señala el indicador... ¿En seguida? Oh, es usted muy amable. Es que, verá, no tengo las piernas como para subir tantas escaleras. Muchísimas gracias. Que usted lo pase bien.

Y, después de colgar, se sentó ante el escritorio de su marido, a esperar paciente la llegada del hombre que en breve acudiría a reparar el ascensor.

Intro.

2010-01-04T17:06:00.001-03:00

Hace tiempo que tenía planeado "volver" a esto de postear y tener algo mío en internet, pero por distintas razones, entre ellas el tiempo, no lo hacía. No pretendo que sea como mi antiguo fotolog (dejado a la intemperie), pero tal vez con el pasar de los días lo termine siendo. De hecho, no tengo una idea muy clara de como será este blog, por el momento me limito a decir que será dedicado a la música, tal vez un cuento o cualquier cosa que me parezca interesante comentar y compartir.

Sin más que decir, empiezo mostrando un vídeo de quien es uno de mis ídolos en cuanto a la guitarra. Hoy tendría 67 años, pero por esas cosas de la vida no está más con nosotros, sino zapando con grandes allá arriba. No creo que haga falta presentaciones. Zurdo como pocos, Jimi Hendrix.